Existe un tiempo que transcurre
como si trazara una línea recta.
sin que pueda saberse hasta cuándo
ni hacia dónde.
Tiempo sucesivo que define el atrás y el adelante.
Inefable e incierto, va forjando una historia.
Demasiado largo. Demasiado pronto.
Rápido o fastidiosamente lento.
Arrastrando nuestras premuras y altibajos.
A veces apurando el paso
y otras aquejado por la inercia.
Pero también, tiempo vagabundo
y lleno de enigmas.
Hecho de caprichosas singularidades
que aparecen por sorpresa
y otras que abandonan ,
en el preciso momento en el que queríamos aferrarlas.
Imposible vivirlo de nuevo.
Porque mucho tiene que ver con la palabra.
La que desgarra.
Y arruina la continuidad natural de las cosas.
Es el tiempo del anhelo, el sueño, el equívoco y la vigilia.
De aquello que se empecina,
irreverente e incierto.
Tiempo otro que insiste
pero distinto ,en cada uno de sus retornos.
A des-tiempo.
Fuera de tiempo.